Portugal Seguro

 

Numa espécie de trabalho árduo, as autoridades nacionais andam atentas aos factores de risco que podem gerar insegurança em Portugal.

As polícias, GNR e PSP, têm um departamento, ou umas equipas, que circulam com uns carritos que dizem “Escola Segura”. Mas à porta das escolas ninguém se sente inseguro à hora do lanche ou da pausa da manhã. Seria melhor se estivessem por ali à hora de saída, mas a essa hora os Srs agentes já saíram do emprego.

Passamos o ano a ler nos jornais, notícias que relatam acidentes mortais em tudo o que é estrada nacional, mas no entanto, eu que faço uns 70 a 80 mil km’s por ano, só vejo radares montados em Auto-estradas e Itinerários principais. Ou nas cidades durante o dia. Deve ser por isso que morre mais gente de noite e nas estradas nacionais: Pela falta de radares.

Para passarem à população um sentimento de segurança, as polícias, fazem operações com grande nº de efectivos, à noite, nas grandes cidades e acessos às médias. Só que os Srs Agentes saem às 7h. Os frequentadores das discotecas que se mantêm abertas para lá dessa hora têm menos probabilidade de serem fiscalizados.

Ora, ali para os lados de Celorico da Beira, um Sr. que, como eu, achava tudo isto, conduzia uma carroça puxada por uma burra, alcoolizado. Depois de uma perseguição, imagino, emocionante, foi detido para ser julgado.

A Juíza deu-lhe uma valente reprimenda. Alertou-o do perigo de conduzir alcoolizado, e disse-lhe que, se a burra fosse uma tentação, a vendesse. Multou o homem em 409 €. Três ou quatro dias depois da infracção. Célere justiça a dos tesos. Se tivesse sido um Ministro, ou um jogador da bola, tinha que ir à escola mais próxima, onde a PSP ou GNR poria um carro da “Escola Segura” para a fotografia. Pagar ninguém pagava nada e a Juíza mandava o infractor contratar um motorista.

Entretanto, com estas vicissitudes todas, criminosos apanhados em flagrante a violar mulheres indefesas, ou a roubar empregados dos CTT, são mandados esperar por julgamento. É preciso um inquérito, apresentação de testemunhas, peritos, avaliadores psicológicos, assistentes sociais, etc.

Muito mau mesmo é conduzir carroças alcoolizado.

Ainda por cima puxada por uma burra. Que tentação. Se o homem vender a burra, como sugeriu a Juíza, provavelmente vai ter que a puxar ele, e caso esteja alcoolizado, é multado na mesma.

Pobre é sempre pobre. E o País, pelo menos dos pobres, ainda está seguro.

Literalismo e paradoxo

“ - Porque será que uma coisa que nos mata pode também fazer-nos sentir mais vivos?

Villada suspirou.

- Isso é o que os filósofos chamam de paradoxo. Quando Deus nos criou, decidiu que o literalismo seria a ruína do mundo. Por isso, inventou o paradoxo para o contrariar.

- Mas como contrariamos o paradoxo?

- Interpretando-o literalmente.”

in As Profecias de Nostradamus, de Mario Reading

 

Acabado de apresentar um dos meus livros de férias, vamos à interpretação, literal, das ditas.

Quem quer sossego não tira férias em Agosto. Deixa-se estar a trabalhar, contagiado por um ambiente morno onde nem todos estão “a banhos”. O trânsito nas cidades fica facilitado, os dias são suficientemente grandes para dar um pulinho à praia, mas, paradoxalmente, é muito pior conduzir nas estradas do resto do País.

Todo o mundo se dirige ao litoral. Uns ficam-se por lá, outros, literalmente, fazem “piscinas” diárias pelas estradas de acesso às praias e zonas turísticas do burgo.

Paradoxalmente, o sossego do tempo de descanso, torna-se numa busca, literal, de um melhor lugar para estacionar, de um melhor lugar para a toalha, ou, para quem está pelo Algarve, de uma praia que ainda tenha lugares vagos.

Ou seja, o tempo que deveria servir para quebrar rotinas, esquecer horários, relaxar, não é mais do que a troca de stress por outro stress. Literalmente. Paradoxalmente é um stress, para a grande maioria, agradável.

Eu, como não gosto nem de uma coisa nem de outra, tiro férias apenas e só para ficar quieto e sossegado, em casa, sem ter de me deslocar por entre quem nem se maça, nem se rala, com quem anda por aí a fazer pela vida.

Paradoxalmente vivo na praia. Literalmente na praia.

Mas evito os banhos de sol e mar neste mês estranho, que mais parece um frenesim de gente que quer corar a ver se não se envergonha com o churrasco que se tornou a santa terrinha.

É que o País está, literalmente, a arder!

E paradoxalmente estamos todos descansados.

Boas férias.

Moda lusa

A Procuradora Adjunta rege as suas investigações pelas suas convicções. Vai daí negoceia um relatório que inclua as perguntas que não deixou fazer. Um despacho de arquivamento, a corresponder às suas convicções.

O Ministério Publico em Portugal leva a julgamento as causas mais imbecis que se possam imaginar; desde o roubo de um champô, até ao insulto entre vizinhos que não se gramam.

Sob o beneplácito de uma classe política que tudo tolera desde que se arquivem os casos das malas e dos licenciamentos à ultima hora, este MP continua a atafulhar os tribunais com casos ridículos, que mais parecem reposições foleiras do “Juiz decide”. Quando se trata de gente que não pode gastar dinheiro a entupir os processos com recursos que levem à sua prescrição, os juízes até decidem por convicção. Convictos da culpa do arguido condenam por impulso.

Quem quiser safar-se de um qualquer processo, contrate um defensor que tenha no CV mais prescrições. Ou então, dê uma saltadinha ao Brasil.

À boa moda lusitana, a Fatinha de Felgueiras, mulher de 56 anos, socialista e amiga do povo, diz que sofreu muito no Brasil (provavelmente apanhou um escaldão), e que só sobreviveu à custa da sua, parca, reforma. Aos desempregados a receber subsídio obrigam a apresentações periódicas, esta sujeita foge e ninguém lhe corta a pensão.

À boa moda tuga, o voyeurismo da malta, leva-nos a espreitar tudo o que é incêndio. É o Avatar português. Cinema 3D nas Serras e campos de Portugal.

À boa maneira portuguesa, está tudo de férias. Não se passa nada. Mais imposto, menos imposto, há-de inventar-se algum para cobrar a burrice e a falta de cultura deste povo. Que é feliz assim, porque a ignorância e a ingenuidade são os melhores calmantes do mercado.

Tudo vai ardendo, seja às mãos de quem pode ou pelas mãos de quem não quer saber.

Travestis

Os tempos modernos parecem assim ser.

O jornalismo, que não percebo, não entendo, nem tenho formação para tal, virou uma espécie de programa tipo “As tardes da Júlia”, onde se fala de tudo para encher tempo pré-determinado. É quase um acto heróico encontrar notícias por esse mundo fora para manter a malta entretida enquanto almoça no tradicional tasco, com a TV a debitar decibéis, enquanto se enche o copo de três e se põe mais uma isca no pão.

Lá pelo Algarve um senhor magoou-se ao ser abalroado por um barco, tartarugas deram à costa, e Tavira tem praias acessíveis só de barco, que as senhoras da Linha comparam, deleitadas, com as piscinas lá do condomínio.

Na Guarda há uma praia fluvial, na Zambujeira as miúdas vão ao banho que está muito calor, e, em Lisboa, por causa do calor, não vão os toiros reclamar das condições de trabalho, fechou-se o tecto amovível do Campo Pequeno e ligou-se o ar condicionado. Está quase tudo a postos para a Corrida do Emigrante. Sim, do emigrante, que eles vieram só para ir ao Campo Pequeno acompanhar as tias, que devido aos joanetes, ficaram pela linha.

Foda-se! Que País este! Apetece invocar Millôr Fernandes e desatar a descarregar palavrões que melhor adjectivem esta merda.

Entre um dia de incêndios e outro de acalmia no churrasco em que se transformou o Norte e Centro cá do sítio, ficámos a saber que houve um acidente de trânsito na Austrália e que Moscovo está poluída. Sim, isto deu nas notícias.

Como diz um amigo meu, quando alguém desaparece em terra não chega a ser notícia, se desaparece no mar fica uma multidão a olhar o horizonte a ver se o náufrago caminha sobre as águas. Outra vez entrevistas e mais entrevistas aos expert´s que vagueiam pela costa.

Entretanto a espécie de julgamento em que se transformou o processo Casa Pia parece que está em vias de ser anulado. Se não fosse assim, seria a Justiça travestida de justiça.

Um homem, que andou ao murro na Sexta-Feira, anda desde aí de hospital em hospital, e o pai já pondera processar os hospitais todos por achar que o filho, devido ao adiamento da cirurgia ao queixo, que lhe partiram, possa ficar com a boca à banda.

Eu continuo de férias, mas por cá.

São umas férias travestidas…